كتب / مسار الياسري
هناكَ.. في واحاتِ الالمِ
أتكورُ في زاويةٍ من الليل
أصنعُ من جوفي نيراناً
ألتحفُ المكان
الوجعُ يتوسد ذراعي
البردُ يراقصُ أوردتي
ما من حلوٌ هناك
غير قطع الشوكولا الذهبية
المختبئة في حقيبتي
أنين المرضى
يفوق عددهم.. أنينٌ
فتتزاحم الأنّاتُ
في مسمعي الخائفِ
أركضُ في فراشي
دون جدوى
فلن أخرج
ولن يُفتَح لي بابٌ
الفكرة في بالي نضجتْ
تبحثُ عن قلمٍ يأويها
ما من قلم
يجلدُني البردُ
وذاكرتي تسرعُ بي
بين الأنّاتِ الى عالم كان
به حُبٌوطيشٌ أعمى
اعودُ الى رشدي
الى بردي
إلى وجدي
مساكينٌ كلنا
ألمرضى وأنا
فكلنا…
نظرتُنا للباب
تحمل الامنية
ذاتها .
